O'CONNOR H. ___ J’exècre cette vie que j’idôlatre.

The world kicked back
A lot fuckin' harder

En grandissant, en se dirigeant peut-être trop rapidement et avec trop d’intérêt, vers le point culminant de l’adolescence, Hunter avait ingurgité un nombre de livre incroyable. Son intérêt pour la littérature n’avait pas faiblis, il s’était même fortifié. Le jeune garçon ne rêvait plus que de rencontrer des personnages aussi charismatiques que les Grecs, aussi fortes d’esprits, aussi loyales et dévouées, prêtes à n’importe quel sacrifice. Il rêvait de pouvoir vivre des choses plus fortes que les gens communs. Il ne voulait pas à 50 ans se disputer avec sa femme pour une tarte à la myrtille. Alors Hunter s’était lâchement dirigé vers l’alcool, après tout, son père tenait un bar, c’était la fatalité qui l’appelait. Il découvrait avec plaisir les différents alcools, sa préférence allant pour les alcools forts, les alcools irlandais. Bien que quelque peu jeune, il aimait la boisson. Loin d’être alcoolique, il se disait qu’un jour, il risquait bien de le devenir. Il attendait d’ailleurs le moment où son père chuterait dans ce vice pour de bon. Et puis, en plus de la littérature, de la quête toujours plus vif d’un millionième d’extraordinaire, le jeune homme se mit à la cigarette. Un jour, comme ça, il trouva un paquet entamé à la bibliothèque. Il le ramassa et dégusta sa première Camel sur les bancs du skate-parc. Il aimait le goût âpre qu’il avait après avoir fumé, beaucoup fumé. Il aimait cette odeur si singulière. Tout comme il aimait la chaleur que produisait l’alcool. Son palet pétillait de mille feux. Et c’était peut-être le signe d’une déchéance future. Vers ses quinze ans, le jeune homme se lia enfin d’amitié avec un autre camarade, un jeune homme qui avait redoublé, mais qui était d’un intérêt piquant. Ils ne faisaient pas grands choses ensemble, ils se comprenaient, c’était déjà pas mal, et ils squattaient. Ils expérimentaient ce qu’ils pouvaient trouver à expérimenter, ils partageaient la même vie, les même envies. *** Cette fois, Hunter avait bien 17 ans, il était presque majeur. Il ne se rendait pratiquement plus dans ce qui servait à la famille O’Connor de salon, de salle commune, de point de rencontre où parler vaguement de leurs problèmes en se faisant piquer la vedette par la télévision. Hunter s’enfermait des heures entières dans sa chambre, des journées même, parfois. Il ne faisait rien d’autre que de lire, lire et lire et lire. Lire quoi? Des romans, de la poésie. De tout. Il lisait tout ce qui lui tombait sous la main, sa chambre était envahi par les livres. Chaque fois qu’il entendait parler d’un livre il se précipitait à la librairie pour l’acheter et le dévorer. Sa chambre, anciennement décoré par sa collection de bandes dessinées était maintenant envahie par les livres et les mégots de cigarettes et tasses de café plus ou moins vides. Car pour assouvir sa passion de la lecture, Hunter buvait du café extrêmement fort pour le commun des mortels, le plus souvent assez froid, et accompagnait le tout de cigarettes qu’il consumait jusqu’au-delà du filtre. « - BZZZZ, BZZZZ, BZZZZ - Allo? - HUNTER, QU’EST-CE’ TU FOUS? - Je suis en pleine lecture d’un Shakespeare et cet horrible vibreur vient de gâcher toute la poésie de la langue et … - Putain, mec, tu veux pas plutôt poser ton bouquin, te ramener et me sauver au Poker, parce que là, c’est trop la galère tu vois? Sinon je t’inscris au hockey! - Hmmm, ok, 5 minutes. » Hunter enfila un des vieux jean légèrement usé qu’il trouva traînant à terre telle une loque et s’échappa par la fenêtre. C’était presque habituel ces coups de téléphone, il s’était découvert un véritable don pour les beuveries et le Poker, ainsi que pour le hockey, mais ça, il ne voulait pas l’admettre. Et il était vraiment fréquent de le voir s’échapper par sa fenêtre, avertissant parfois sa sœur adorée, mais ne jugeant jamais nécessaire de prévenir les autorités O’Connor qui de toute façon avaient perdu toute relation avec le jeune homme qui vivait reclus dans son monde à lui. Hunter en voulait à ses parents de ne leur offrir, à lui et sa sœur, qu’un avenir moyen. Ils étaient à l’école publique, ils finiraient dans l’université de l’état et jamais ils ne pourraient viser mieux que ça. Alors à quoi bon travailler? A quoi bon accumuler des bonnes notes, des bulletins d’excellences si les portes des grandes universités leurs étaient fermées? Il ne connaîtrait jamais une vie palpitante, il était en quête de sentiments forts, excessifs, puissants. Et Hunter se laissait aller doucement vers ce train de vie, aussi bien en amour qu’en amitié. Il trouvait des moyens de ressentir des choses extrêmes, comme pour se sentir enfin vivant, contrairement à ses parents qui s‘engluaient petit à petit dans la monotonie, plutôt que des amis ou des maîtresses. Ses parents ignoraient d’ailleurs ce qu’il pouvait faire de sa vie, ce qu’il devenait en réalité, Hunter disparaissait peu à peu des O’Connor. Il n’était plus qu’un garçon qui courrait après la vie pour avoir l’illusion d’être immortel. Mais il était triste, éperdument triste, de ne pas avoir la moindre quête qui ne soit pas consciemment illusoire. Il était certainement né trop tard dans un monde trop vieux. Et il se réveillait souvent dans les méandres de sa chambre, un narguilé brisé roulant à terre, des cendres jusque dans le lit,